Kleinzschocher

Die Straße biegt nach rechts ab, mit ihr die Straßenbahnlinien 1 und 2. Geradeaus geht es in eine der formlosen Kleingartensparten. Links steigt die Rampe zu einer Fußgängerbrücke auf. Sie führt über die Gleise der Bahn. Es müssen mal deutlich mehr Gleise gewesen sein, Ausläufer des allmählich zugrünenden Güterbahnhofs Plagwitz. Von der Brücke sieht man abgestellte Waggons und Loks älteren Baujahres, eine Art Museum, aufgereiht auf einem toten Stück Strecke. Allgemein scheint dies eine gute Gegend für Enden zu sein. Endungen. Endigungen. Ein Doors-Song brummt im Kopf. Hinter der Brücke ein Friedhof mit den üblichen Serviceangeboten. Blumen und Grabsteine. Warum bietet kein niedergelassener Trauerredenschreiber seine Dienste an? Kein Geschäft für dunkle Mode? Klageweiber for rent? Umhäkelte Taschentücher? Ein Stückchen weiter ein Altersheim. Die Straßen sind merkwürdig leer in dieser so lebendigen Stadt. Sanierte Häuser, kein Verfall. Doch diese Stille. Zwei Reinigungskräfte in orangen Blaumännern picken Papier auf. Das heißt, einer pickt, der andere raucht. In der Nebenstraße repariert ein Trupp die Asphaltdecke. Ein DHL-Bote hat kein Glück. Keiner da. Zwei Polizeiautos entsteigen vier Uniformierte in kugelsicheren Westen, wollen in eine Wohnung. Keiner da. Komisch, alle Leute, die man sieht, sind irgendwie im Dienst. Aber wo sind die Bewohner, für die der Aufwand betrieben wird? Keiner da. Doch. Eine Frau mittleren Alters in schlabberiger Trainingshose schlurft einem kreiselnden Pudel hinterher. Der schrickt vor mir zurück, kommt dann doch ran, schnuppert. Er ist noch ganz jung, acht Wochen, hat vor allem Angst, gut dass er schnuppert, muss er lernen, ist ja noch ganz jung, acht Wochen, muss alles lernen, alles beschnuppern … Das Tier hat sich von mir abgewandt, hat nun die Nase an den Löchern eines Gullideckels. Der Gulli müffelt. Muss alles lernen … Ich konnte Pudel noch nie leiden.